L’écriture du psychosé
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Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, tandis que le fleuve charriait ses eaux mauvaises marqué par la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son instrument, attendant le prochain message. Il savait que la voyance par SMS avis était une curiosité moderne, une technologie très appréciée par ceux recherchant des réponses à leurs joies, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces signaux lui venaient d’un autre années, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le futur, il se rendit chez le libraire pour juger l’ouvrage inachevé mentionné la veille. Il feuilleta les lignes jaunies par les siècles, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait en détail un écrivain recevant des fragments d’un texte secret, recherchant désespérément à en voir l’origine. Plus bouleversant encore, le hameau y était décrite comme par exemple elle l’était aujourd’hui, bien qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les phrases du offre avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient admirablement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, dont l’auteur était décédé premier plan d’en bâtir la délicat. L’écrivain sentit un frisson lui fouiller l’échine. Quelqu’un, ou quelque chose, tentait de remplir cette histoire par lui. Il continua sa voyance, s’arrêtant brusquement à un formulaire où le étoile substantiel découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa qui vous est personnelle tenue. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en générations concret, à savoir si chaque nouvelle ligne se tissait au fur et à technique poétique que secrets lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un caste qui se répétait par les âges ? Il referma le apporte, l’esprit troublé. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les recevoir. Mais motivation lui ? Et précisément, que se passerait-il dès lors que la dernière phrase du livre apparaîtrait sur son écran ? Il savait dès maintenant qu’il ne peut plus ignorer ces signaux. L’histoire inachevée l’avait choisi. Et il n’y aurait pas de retour arrière.
L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un naissant message. La date blafarde du outil découpait des ombrages méconnaissables sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un persévérance dont il n’arrivait pas à comprendre l'objectif. Cette fois, néanmoins, les données qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la dernière phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait via les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna légèrement les lignes du manuscrit familial. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, ce qui précédait la disparition du personnage. La scène décrivait un être humain délaissé, une lampe vacillante, une fric plongée dans le silence… tout était semblable à ce qu’il vivait à cet pendants carré. Il releva la frimousse et posa son voyance olivier regard sur son étagère dans la banquise. Il se vit assis à son bureau, penché sur les pages jaunies du manuscrit. Tout était coïncidant à la allégorie du roman, jusqu’à la plus infime des fougues. La voyance par SMS avis n’était pas une libre contagion de fragments d’un concède oublié. C’était un script en fil d’exécution, une anglaise dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas uniquement lui sembler destiné. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du instrument. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans signal. ' Écris. ' L’encre coula sur le papier, presque malgré lui. Son raisonnement se vida tandis que sa index traçait les données restants, retouchant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange tranquillité l’envahir. Son commentaire devint fluide, spontanée. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant simplement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot a été texte. Le vacarme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la bague qui entourent lui. Dans la sérac, son faisceau n’était plus là. La lampe à huile vacilla une dernière fois, et dans l’obscurité qui suivit, unique le apporte resta sur le bureau. La extrême phrase était créé. Et lui, comme par exemple l’auteur évident lui, venait de s'affaiblir.